Si quiero...

 

Si quiero puedo elegir los colores de mi sobremesa, mis momentos más sombríos son los que abandono al sopor de la resignación. Mis triunfos son los de la voluntad alada sobrevolando a los borrascosos miedos.

Si quiero puedo elegir si me quedo o me voy, o me mantengo en la dulce incertidumbre del “quizás mañana será diferente “. Uno siempre elige, aunque no sea consciente de ello, aunque no sea la elección deseada, los caminos son ofertas cotidianas que duran lo que dura una tormenta de verano, una nube besando a la Luna, o un tren parado en un apeadero sin nombre y sin andén.

Una hora de vida

Siento la noche acurrucada

Que sí... que la siento, la noche acurrucada,
la voz liada en ovillos de viento...
que sí.... que la siento...
que me llueve el aliento de un vuelo por el pasillo con la voz en brazos transportada.
Que le digo hasta mañana a la almohada que se hace huecos con el peso de mis sueños...
Sí... siento la noche acurrucada,
aletean sobre mi piel sus párpados despiertos.

Amanacer

1. Para beber la luz del sol vestido de primavera 

   y contarle que vi aquella estrella 

   con sus zapatos de tacón...
   Para reír, soñar y seguir
   poniendo versos donde la luna

    marcó pistas de besos
   en su pentagrama...
   
   Para musicar anhelos
   y deshacer derrotas
   me levanto esta mañana...

   
   

Restario

(ideal antónimo de sumario)

El equilibrio

entre la nada y el todo

es la resignación

de lo cotidiano.

 Un beso de buenas noches;

-ya me duermo;

un guiño de la noche

fuera de protocolo.

 Me quedo con el todo.

El “restario” de la vida

es la lista de los anhelos

perdidos.

                                                                 

                                  ( Del libro "Poética Revolución")

Tu ausencia

Las olas de la montaña
mecen los pinos del mar,
pesco piñas con escamas,
los cerros huelen a sal…

...Tu ausencia es la brisa ardiente,

el llanto incontenible

de una tormenta de paz.


¡A patadas rebeldes rompería
tu muro triste encalado,
para abrazarte, mi hermano,
y devolverte a la mar!

Aquel pirata infantil...

En un barco de piedra

navega aquel pirata infantil.

Le pega el viento de cara,

no sabe hacia donde ir...

-"He visto morir la noche

tras velos de confusión.

He visto caer al sol

ensartado en mil espadas

forjadas en el dolor."

Sobre la mar de la hiedra

nadan los cercenados sueños

de aquel pirata infantil.

La pena le da de cara,

no sabe lo que decir...

-"He visto morir al cielo

en un eclipse del alma.

Abatidas las armas,

vencidos los versos,

dejo mi rumbo a capricho

del soplo de los anhelos..."

 

...y llorando el pirata por su hermano muerto,

se alejó de la costa,

cortando las olas

hacia el Oriente Eterno...

Anochece

Cuando la luz se invierte

y triste

parece que regresa

a su cuna,

desengañada,

-pensando que no hay nada que hacer hoy

para vencer el paso del tiempo-

la gente sale del paisaje.

Es la una…

mediodía.

y anochece.

Puede que hoy amanezca

cuando el sol se ausente.

Lucho

Porque ya he visto demasiados lobos

de siempre con sus colmillos limpios,

aullidos de prepotencia,

gargantas sedientas

de privilegios encauzados

por el surco del hurto

y la broma del estatus.

Los fantasmas de los “injusticiados”

me gritan en la noche sin cordura…

Lucha,

¡ lucha como lo hacen los versos

que admiras y pronuncias!

Con lágrimas en la conciencia

y estrofas duras,

con la voz despierta

y los ojos oteando

el paisaje del futuro…
Porque ya he visto demasiados

apacentados soñadores.

Porque el mundo necesita nuevas sendas.

Porque el fuego remata las cenizas

y sonríe cruda la sequía,

por eso y por más,

yo quiero ser la voz del verso libre.

 

Poeta de escaparate local.

Me lo escribieron con miradas:

-Para ganarte,
para decirte que yo soy la hiedra
y tu el trébol;
que yo tengo amigos diarios
y tu solo lectores esporádicos,
para ganarte,
porque me va el placer en ello,
te cuento que tus poemas
rozan el suelo
y que los míos viven en su escaparate.

(otro “poeta”)

Contestó mi mirada:

-¿De qué tienes miedo, poeta floreado?
¿De tu banal poética?
Los grillos sin noche
son egoístas
por naturaleza...

¡La poesía clama revolución!
Cien gargantas de poetas sufren
arcadas ante el hedor
de la oficial pamplinada.
El arte encarcelado,
 la creación retenida
 entre rejas de corbata.
 ¡Revolución!
Exilio cerebral
a los que se pasan
por las nalgas la Cultura
tras la foto de rigor.
¡A las armas los versos!
hipócritas a la palestra,
¡Poética Revolución!

(Gustavo Villalba; del libro "Aquello que nos reservamos", Colección Trabarte de Poesía nº 1)

Un poema para recordar.

Sólo es el marco de calor
a la hora de la soledad.
No me derrumbo.
No imploro ya a los días su fugacidad.
¿Con qué razón podré luego
retrasarlos cuando me refresque
el alma la fuente de sus besos?
No clavo las rodillas en tierra
porque el peso de su ausencia
me arranque las entrañas.
No, ni mucho menos.
y eso...eso no son lágrimas.
Es que estoy buscando en el suelo
plateadas huellas de sus paseos,
y es sudor de emociones
lo que corre por mi cara.

Gustavo Villalba, del libro "Oro, Carcoma y Madera" (1998)